ele tomou sua última taça de ópio e escorregou
escorregou
novamente
respirou fundo e se ergueu
mas tropeçou e caiu mais uma vez
tropeçou
tropeçou em um monte de sapatos
sapatos femininos
aqueles pares que custam o olho da cara
a face retorcida do bolso rasgado
o dólar furado
e ele sentiu-se o próprio Clint Eastwood ao se reerguer apoiando-se em sua arma
olho fincando o feio do outro lado do salão
e viu o mal sentado no parapeito na diagonal
queria atirar
mas eram muitos os sapatos que ele não conseguia enxergar
não conseguia enxergar
enxergar
não teria boa mira deste lado
nem do outro
do outro
pois do outro lado havia uma mulher
uma mulher
e ele não poderia por a vida dela em risco
não
mesmo que ela fosse estranha
não, mesmo que ela fosse desproporcional
afinal a desproporção dela atrapalharia mais
atrapalharia mais ainda
mais ainda
a mira
e ele chutou para longe com toda a raiva, um tal de Halston número 35
.:andy warhol art:.
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